第7章 蒙顿格斯·弗莱奇（上） (第1/3页)
翻倒巷的空气总是一个味道——湿透的羊毛、生锈的金属，像是某种东西在这里发酵了一个世纪。
阳光在这里显得吝啬，只有几缕灰蒙蒙的光�
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翻倒巷的空气总是一个味道——湿透的羊毛、生锈的金属，像是某种东西在这里发酵了一个世纪。
阳光在这里显得吝啬，只有几缕灰蒙蒙的光�
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